Sentada em meu jardim, aprimorado durante a pandemia, penso no ano que chegou
chegando. Sufocado e rançoso, felizmente já se foi. Demorou-se. Foi lento e
atípico, deixando rastros. Chegamos à 3a. década do século XXI esperando mais.
Mais empatia. Mais respeito. E menos. Menos racismo. Menos misoginia. Menos
desigualdade. Menos egoísmo e desrespeito.
A cadeira que me abriga parece me
pedir cautela. Nada de ficar se balançando como criança. Necessitamos, com
urgência, de estabilidade, de um governo que se importe com quem menos tem, com
quem mais sofre, com quem mais morre, no individual ou no coletivo. Este Brasil,
ainda no novo normal, nasce como uma criança não planejada, mas que terá, com
certeza, uma vida tumultuada, seguida de restrições, dores e mortes. Desculpas
pelo meu pessimismo, se temos, entretanto, que nos planejar para o ano, é
necessário recordar o que passou, manter-nos ligados à história para que não nos
frustremos ainda mais. Podemos vestir o branco sim, mas o branco da paz hoje é o
de quem está na linha de frente em hospitais tentando salvar vidas. Já o verde
da esperança é o da mata que queimou e, ainda, corre riscos, e não são poucos. O
vermelho do amor é o sangue derramado de seres ora na cidade, ora na floresta.
Balas. Facas. Queimadas. Mulheres, negros, crianças e idosos ainda são as
maiores vítimas.
Eu já passei o réveillon em quarto de hospital e em velório,
logo, sempre é bom lembrar que não há dias para morrer, nem nascer, há, no
entanto, dias para lutar. Enquanto brindávamos a passagem de ano, pessoas
buscavam uma cama no hospital. Enquanto comíamos e sorríamos, pacientes eram
entubados, alguns não resistiram. E mais uma criança, a Alice, de apenas 6 anos,
morreu neste primeiro dia do ano baleada em uma comunidade, Alice não teve
oportunidade de conhecer um país das maravilhas. O fato é que quem sobreviver a
esta pandemia, terá o réveillon de 2022 para comemorar, enquanto muitos sequer
chegarão à páscoa. Sinto muito, leitor e leitora, mas não consigo deixar de
pensar nisso. A morte, quando inesperada e prematura, ainda me incomoda muito,
não consigo ficar ilesa. Há um vírus que tem nos mostrado o quão somos pequenos,
impotentes e vulneráveis.
Como o cimento pesa mais para quem fica do que para
quem vai, ao fazer uma selfie, observo as marcas que os últimos tempos me
deixaram. Sem maquiagem, como quase sempre, mas ainda com os cabelos pintados,
faço projetos a curto prazo. Se por um lado, aceito as marcas físicas da idade
que avança, por outro não sei muito bem o que fazer com algumas dores na alma.
Nesta pandemia, envelheci além do tempo. Faltaram-me abraços, beijos,
aglomerações com gente querida. O necessário isolamento social me trouxe para
uma realidade que respeitei, mas com a qual tenho dificuldades, após longos
meses, de me acostumar. Sou da rua, da vida, do tumulto, da praça cheia com os
meus levantando bandeira e exigindo respeito.
Como as orquídeas que se agarram a
troncos, tento me agarrar ao que tenho: marido, filhos, literatura, música,
jardim, só não sei se vou florir neste ano. Só tenho certeza da luta que se
trava já, nas primeiras horas de 2021. Como disse o amigo Frederico, não será um
ano fácil, não serão poucas as pedras a serem retiradas, tamanho o retrocesso
que tivemos nos últimos tempos. Vou continuar com a máscara, com o álcool,
evitando saídas e assim como Caetano, vou tentar fazer um acordo com o tempo:
"Compositor de destinos/ Tambor de todos os ritmos/ Tempo, tempo, tempo, tempo/
Entro em um acordo contigo".
